Desbotada

É o som mudo que invade

A alma. E desassossega

Impede que retrate a foto revelada

Que enxugue a roupa lavada

Ou desbote a pintura roubada

Foi em abril, isto é verdade

Com calma. A torpe luz que cega

Ela se apresenta arrumada

O cristal limpo, prata lustrada

Quebrado, por dentro manchada

É a capa, com a vil máscara posta

Quem não conhece que aposte

A bela pedra agostina

Do segundo toque afina

A mente que dorme e atina

É a fada, mentira mais que sobreposta

Névoa pérfida que atrai o que goste

A pintura, que era com a linha fina

Os traços marcados, seda noturnina

Mera sombra do que era vespertina

L. A. Freire